Petit sortilege sans pretention

Petit sortilege sans pretention

Sanglot



Comme un flot dans la gorge
Monte étouffe la voix
Mêlant douleur chagrin,
Dans la brûlure des forges.

Sang eau

C'est une blessure qui saigne
D'un fluide sans couleur,
Une grimace obscène,
Qui dessine un malheur.
 
Sans lot

Balance aujourd'hui,
Perdant de hasard,

Ton ticket d'ennui,
Pour vivre une autre histoire.

Sanglots

Qui refluent et dénouent
Une peine qui s'endort,
Une douleur à morphine,
Une voix et un corps.





08/07/2007
0 Poster un commentaire

A découvrir aussi


Inscrivez-vous au blog

Soyez prévenu par email des prochaines mises à jour

Rejoignez les 45 autres membres